Sin mangas

Como ayer anduvimos profundos y melancólicos, ahora les propongo un drástico cambio de tema: las mangas de los vestidos. ¿De dónde me viene semejante preocupación? De que hace ya tiempo que no enseño los brazos fuera de un aposento privado. Los brazos como abrigo, como luz, como sombra, como boca de un manto que cobija y alegra, como la cueva tibia en que alguien duerme su cabeza, tienen sentido y fuerzas, urgen, nos mueven, bailan, acompañan. Pero al aire libre de la mirada pública yo no enseño los brazos, son la parte más privada de mi vida privada. Desnudos, sólo gustan para querer a solas. A la presentación de un libro, al concierto de un genio, al estreno de una película, a la boda de un hijo los brazos llevan tela, mucha de preferencia. Y se ven más amables, más buenos, menos arduos. No si uno tiene veinte años, sin duda cuando tiene más de sesenta. Pero encuentren ustedes un vestido con mangas, que no sea un hábito como el de mi Sor. Para los diseñadores, todo el mundo tendría que tener veinte o treinta años, cuarenta o cincuenta haciendo pilates todos los días. Sesenta ni de chiste. ¡A morirse, señora, que ya anda usted estorbando con su absurda demanda de un vestido con mangas! Así gritan las tiendas, las revistas, los sitios de internet y los aparadores.

Poesía para hoy: De la Sor y su ropa interior:

“que secretos que venero,
aun en pedazos no quiero
que fuera del pecho estén:”

Música para hoy: “Un bel di vedremo” Qué cosa más triste.